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0470又要过年了（第4页）

没有人提出强行续能。他们都知道，有些告别，必须被允许发生。

苏念提交了一份申请：在系统关闭前最后一天，由她亲自发送一段未编码的纯音频??她六岁时录制的母亲哼唱版《星星睡了》。

申请全票通过。

那天清晨，全球直播。数十万人守在屏幕前，听着那段沙哑、走调、却温柔到极致的歌声缓缓响起。

歌声结束的瞬间，地底传来最后一次回应：

>“我的小月亮。”

>“这次换我唱歌给你听。”

随后，肖邦的《夜曲Op。9No。2》如月光般流淌而出。每一个音符都精准无比，仿佛演奏者就在耳边。

曲终，信号彻底中断。

终端绿灯熄灭。

世界安静了。

但没有人觉得悲伤。

因为在那之后的每一天，都有人在不同的角落，轻轻哼起那首《星星睡了》。幼儿园午睡时，病房陪护的夜里，异国他乡的雨天，或是独自散步的黄昏。

他们知道，也许没有人能听见。

但他们依然唱。

因为他们终于懂得??**真正的沟通，从不在回应是否抵达，而在你是否依然愿意开口**。

又一年春天。

四棵树愈发繁茂，枝叶交错成天然的庇护所。园丁在“陈砚舟之树”根部发现了一枚玻璃胶囊，里面是一张折叠整齐的工程草图，边角写着一行小字：

>“下一代接收器设计图。”

>“建议增加儿童语音识别模块。”

>??L。S。Y。

许风吟把图纸交给小禾。她认真看了很久，然后拿出彩色铅笔，在空白处画了个小女孩举着喇叭，对地下喊话。

她把这幅画命名为：《我在听》。

如今，每当风吹过记忆公园，树叶沙沙作响，像无数细语交织。游客们常说，站在这里，心里会莫名安定。

或许是因为，这片土地听过太多思念，早已学会了如何拥抱孤独。

而某天夜里，许风吟再次路过石碑，忽然发现那行刻字下方，多了一道极浅的划痕，像是用指甲一点点抠出来的：

>**“你听，我也在。”**

他笑了笑，没说话，只是按下录音笔。

红灯亮起。

像一颗不肯熄灭的心。